Un amateur de safaris en Afrique est interrogé :
– Quels ont été les derniers mots de votre compagnon de chasse, quelques secondes avant qu’il ne soit chargé et piétiné par un éléphant furieux ?
– Il a posé un doigt sur ses lèvres et m’a dit : « Chut ! Attention de ne pas nous faire piquer. Il me semble entendre le bzz, bzz, bzz d’un moustique ».
L’hiver n’en finit pas. Il a commencé avec les pluies d’octobre, s’est poursuivi avec les routes verglacées de novembre, puis sont venues d’interminables semaines de neige et de glace. Un matin de février, une femme se réveille, toute joyeuse et dit à son mari :
– J’étais en train de faire un rêve délicieux. Nous allions en forêt faire un pique-nique et nous étions dévorés par les fourmis, tandis que les moustiques ne nous laissaient pas un instant de répit.
– Vous avez très bien joué, hier soir, dit le maire d’un petit village au chef d’orchestre d’une harmonie venue donner un concert, à l’occasion de la fête locale. Mais j’ignorais qu’il y avait tant de coups de cymbale dans le Boléro de Ravel.
– C’est surtout, avoue le maestro, que notre cymbalier ne peut pas supporter les piqûres de moustiques.
